Quien era yo para creerme dueña de su vida y designarla como mi mitad si yo nunca supe de mitades. Y nunca creí en la existencia de naranjas cortadas ni manzanas envenenadas. Como pre-destinarte en mi futuro si la bola mágica no servía, y las cartas estaban en otro idioma, y mis manos tienen tantas lineas que ni sé que significan porque no le encuentro letra; yo mentía al decir que era una bruja. Porque ni la escoba quiso andar conmigo que provoco cayos en mis manos para que la soltase. La gorra confabulaba con el viento y se iba. Las uñas largas se quebraban. El vestido negro no era de mi talla. No sabía de hechizos pero invente uno propio, ser como era. No fue mucho, no para ti.
La supuesta bruja decidió ajustarse como princesa, con el fin de agradarte. No me sentía cómoda pero tuve que ajustarme desde la punta del pelo rubio hasta los zapatos plateados taco aguja de cenicienta. Y así era como te gustaba, así no era yo.
Y tu amabas a una puta imagen, mientras yo moría por dentro; y no, no es que estaba enamorada de ti pero creía que si. Y esa confusión me llevo a serme infiel.
Cenicienta se había vuelto más descarada, y serlo más que él, fue un golpe. Él descarado no permitiría el descaro en sus ojos ni a la vista de nadie porque él se sentía superior. Cenicienta conoció la mano dura del que quería respeto. Cenicienta dejaba de ser tan moderna. Cenicienta dejó de ser sentirse bella. Ella dejo de ser copia de Cenicienta y dejó la otra parte de Bruja. Ella fue ella. Y él no quiso nada con ella. Porque ella no era su prototipo. Y para ella, ella es su prototipo. No fue fácil, no lo fue; pero tuve que repetirme miles de veces que yo me quería, y que yo siempre debe andar en primera plana.
(...)
